На подоконнике лежал цветок Прекрасный, нежный, но уже увядший. Он умирал и солнечный поток Был палачом ему — жестокий, страшный, Высушивая, изуверски жег, Надежду не давая на спасенье… Цветку бы только маленький глоток Воды, и прекратятся все мученья… А, чуть поодаль — ваза, в ней — цветы. К лучам тянулись яркие бутоны, В достатке было света и воды, Лишь раздражали жалобные стоны: «Как неприятно слушать скучный бред! Ну, чем тот одиночка недоволен? Подумаешь вода, ведь лучше — свет… Он просто глуп, иль на голову болен!» Тут на окошко прыгнул старый кот, И ваза опрокинулась с цветами, Вода вся вытекла, и солнце жжет Букет своими жаркими лучами… Не распознав чужую чью-то боль, Чужое горе — мы проходим мимо. Презрев других, мы заняты собой, Забыв одно: всё в Мире обратимо